“Rapsodia de Silencio”

"Silencio Total"

Advierte la máxima ancestral: “Somos esclavos de lo que decimos y dueños de lo que callamos”. Además, en el principio fue el verbo; seguido de una misa de difuntos. Nada se puede comparar al control de la pausa sin hojarasca. La palabra es confidente, reveladora del chispazo ecléctico, camaleónico, de aquella mente enroscada sobre sí misma; pulsión inquilina e intención solapada, entreverada en el susurro, carente del silencio que claramente la delatara.

Coexistimos en el triángulo obsolescente de nosotros mismos. No somos aquello que pensamos, ni lo que representamos, ni siquiera lo que creemos. Eso menos que cualquier otra cosa. Somos una fosa llena de palabras sin sentido que tratan de confundir al contrario, al adversario, en este campo de batalla donde claramente todos habremos de perder. El exterior degrada y agrada al interior; así consolamos al niño que un día descubrió que no puede escapar de su piel. La palabra, al igual que la túnica, es engañosa, manipuladora, sentenciosa, alevosa, noctámbula, y premeditadamente tramposa. “Somos una sombra parlante en el espeso lago de la simulación”. Aquello que nunca miramos, ni contamos, ni a nosotros mismos. Apartamos el silencio que nos humilla, la frustración de ser lo que callamos; además del verbo oculto y la ictericia que nos provoca su viscosa presencia. Es la maquinaria de un reloj liberado de nuestra voluntad, (des)encadenado al deseo, mancebo del bazar de los paréntesis...

"En la Trinchera"

Nunca he entendido qué motiva a ciertos homínidos a pasar la vida entera acumulando riquezas. Posesiones y más posesiones materiales, que nunca serán suyas, muy al contrario, serán ellos los esclavos del patrimonio. Esa heredad del mismo averno entreverada en la carne cual gusano que devora la escasa humanidad con que nacieron. Será quizá algún extraño caso de sicopatología, o talvez un brote infeccioso susceptible de ser contagiado vía genética o por contacto venéreo, hacia aquellos otros elementos que suelen frecuentarlos en ese viaje hacia ninguna parte, excepto, claro está, hasta el vacío absoluto y la desconfianza más alarmante y, por consiguiente, nula empatía hacia sus semejantes...

“De golondrinas, gorriones y ratones bandoleros”

"Danza de las Golondrinas" - Pintura Japonesa

Juan Sánchez.

Solo una campanada. Alguien da la ‘una’ en el reloj de la ermita del mar. Una y uno, en compañía de un gorrión adolescente. Proyecto de libertad. Ya sabéis que los gorriones no se deben enjaular porque mueren de tristeza, mueren por falta de aire y de un mundo sin acotar. Aborreces la jaula de oro si eres un gorrión cualquiera. Y dan la una junto al mar. Un gorrioncillo aletea aprendiendo a navegar. Quiero ser gorrión y soñar, y volar muy lejos, sin más. Dan la una en la mar y ‘uno’ no sabe qué pensar...

“Algunos hombres nuevos”

Juan Sánchez.

Los pensamientos tienen forma, color, aroma, regusto y hasta ruido. Nos rodean, nos capturan, nos ayudan, nos salvan y destruyen. Somos aquello que pensamos, eso que sentimos. Aquello que trasmitimos a los demás y al cambio recibimos. Es el secreto de este mundo extraño plagado de seres que se comportan unos contra otros como ásperos extraños. Es ese ego que tanto nos lastra y esclaviza. Es la agonía perpetua que llevamos dentro, la zozobra del miedo, la falacia del valor, el azaroso capricho de unos dioses mundanos que no se cansan de jugar a los dados...

“Aquí 'Peluso', un buen colega”

“Aquí 'Peluso', mi buen colega”

Aquí ‘Peluso’, mi gato fiel, un buen colega. Aunque sería más acertado decir que yo soy su humano. Y es que los gatos son así, deciden ellos, escogen sus camaradas de vida y no se dejan escoger de cualquiera. Peluso llegó a mi vida en su más tierna infancia. Un cachorrillo felino juguetón, travieso, revoltoso. Como una bolita de lana atigrada que no paraba quieto ni un instante, incluso a ‘Cuqui’, la anciana caniche de mi viejita, la llevaba loca con sus juegos, carreras y emboscadas desde cualquier arbusto del jardín. Peluso era el fruto de un amor gatuno prohibido. Su madre, una señorita de alta alcurnia, una gatita de Angora, blanca, nívea, muy remilgada y coqueta, fue a enamorarse de un buscavidas callejero, un vagabundo romano, un tunante que solo tenía selénicos maullidos para ella..

Naturalmente... ¡Evolucionamos!

Film-Documental  "Océanos"

Juan Sánchez.

Vivimos un trepidante cambio social. Los acontecimientos se precipitan casi sin posibilidad de asimilarlos. La sociedad se estremece sin llegar a entender qué narices está pasando. El miedo campa junto a la revolución por las plazas de la nación. El mundo tal y como lo conocemos se está yendo al carajo y no sabemos donde asir nuestra realidad para que la metamorfosis tenga algo de sentido. Andamos perdidos de un mundo obsoleto y muy viejo, plagado de egoísmo...

“441 días en el infierno”

Juan Sánchez.

Hay veces que te planteas si estas líneas sirven para algo. Hay veces que desearías mandarlo todo al carajo e iniciar una nueva vida lejos de un papel en blanco y un teclado para rellenarlo. Que no te cuadra tanto esfuerzo mental, tanto desgaste personal y tanta rabia contenida como esperanza desdibujada en la piel insomne de la madrugada. Y estás a punto de disolver de una pajolera vez ese angosto dilema  y demasiada palabra que se marchita sin habla. Pero una buena mañana, o dos, o algunas más, sale a tu encuentro un viandante, conocido o desconocido, eso da igual, y te da las gracias por estar ahí. Por plasmar en el lienzo virtual o publicación material tus propios sentimientos, tus pensamientos, que se asemejan mucho a los suyos. Por decir las cosas a pecho descubierto, sin miedo, sin medias tintas ni borrones flatulentos. Y te cuenta sus propios pesares, sus teorías e ilusiones, y da la razón a la palabra que has escrito pues se nota salida desde el fondo de tu corazón. Y estarán de acuerdo en mayor o menor medida, o no, pero agradecen que les hables sin merodeo ni circunloquio de cobardes. Y eso te pone de nuevo en marcha, disipa la pegajosa duda, se rearma la razón que siempre muere en ti, cosa normal del escribiente, modestamente. Mente modesta pero otra vez en acción. Mil gracias lector...

“De cómo una cacerola aplasta al conejo con cuernos”

Silabeando al sumo hacedor, de cuyo nombre no podemos acordarnos ya que jamás nos ha sido rebelado, hemos de arrastrar el carro de la existencia por un valle de lágrimas, de por sí bastante hostil, más el ‘aliciente’ diario en forma de cabronadas que nos gastan esos que hemos dado en nombrar nuestros representantes parlamentarios. Que si no teníamos bastante con sobrevivir a los traspiés connaturales al existir, le sumamos la ineptitud, por decirlo de forma asaz suave, de esos hijos bastardos del dinero.

Nada más venir al mundo, y tras el clujío de la comadrona, o comadrono, empezamos a caer en la cuenta de que la cosa no nos va a venir regalada. Eso en la cuna del plebeyo, osease, para la inmensa mayoría de los mortales, que si, por lazos o recomendaciones del demonio, nacemos en un hogar de alto mondongo, la cosa se tizna de un rosa mariposa y pañitos de algodón de azúcar, Piluca. Que no hay un reparto ecuánime del tema, vamos, eso se cae ‘de guindos’ más que zopencos, por cuanto hemos de acondicionar nuestras expectativas al entorno natalicio. Y lo veo estúpidamente normal, dentro de todo lo normal de su azarosa y abusona anormalidad. Pero si además, esos neonatos (niñatos) de punto en blanco y cocodrilo en su frígida tetilla de bruja/o, se dedican a joder la vida de inopes curritos porque no tienen suficiente con su privilegiado portal de belén, la cosa empieza a tomar un carisma de hijos de Satanás que pa qué las rogativas, manifestación o cacerolada contra esos sordos de oído infecto de ‘me la suda’ esa canción desesperada, y Pablo Neruda...

“Quien bien te quiere…”

"Quien bien te quiere, te hará llorar"

Juan Sánchez.

Este parecer ser el plan maestro de nuestro actual gobierno. Y de los anteriores, para qué engañarnos. Apretar el cinturón a la ciudadanía, hasta que se nos salga el mondongo por la boca. Aún así, no tendrán suficiente. Siempre querrán más. Sus colegas de repretura: la banca mondonguera e hija de Satanás, necesita alimentar su ‘activo’ con la sangre y el sudor del pueblo, para que no mengüe su nivel de mezquindad ni su onanismo con la prima del riesgo... Miserables, ¡Cabrones! –De macho mamarracho cabrío, ¡ojo! Que aquí no se falta a nadie-...

"La Fuente de la Vida" I

Juan Sánchez.
Hay veces que la mejor o la única opción es perderse para reencontrase con uno mismo. Hay veces que coincides en el espejo, pero no reconoces tu alma; y las alacenas y la buhardilla se van quedando vacías de realidad para colmarse de un ser extraño que nada, y todo, tiene que ver con tu reflejo. Una suerte de réplica impersonal, difusa, desnortada y obcecada en tomar un ‘atajo’ que corresponde a los cadáveres que debiste sepultar hace demasiado tiempo. La solución es desaparecer del espejo, borrar cada cicatriz de neutra palidez y mediocridad, aniquilar este presente que te asfixia y rescindir esa acidez en negación que te desdice y te destruye. Cual poseso vital incontenible, incontrolable, cual díptero empecinado y salomónico, salir zumbando, poner mil millas de por medio y provocar un tsunami de justicia que desdibuje la orilla infecta del piélago pretérito. Paraguas de demencia meditada y una consciencia que se renueve en cada gota de lluvia sustantiva y nítida, – sin interferencia exterior- que proporciona santuario donde guarecerse de la ponzoña impropia, y de la propia...

“La prima de riesgo y su puta madre”

-Mafalda-

Juan Sánchez/MZPress.

¿Pero vosotros estáis viendo el amasijo que nos endiñan a diario estos incompetentes? Que no hay mañana que no traten de acojonarnos con una marabunta de cifras económicas, a cual más delirante y ‘acongojante’. Y un servidor se pregunta qué narices nos importa a nosotros, la gran masa de pringaos de este país, esos laberientos que no entendemos. O esa montaña rusa, o austrohúngara, de garabatos retorcidos en la pizarra electrónica de la bolsa, o en la saca y la resaca de sus muertos en el parquet…

"L@s que escarban en el ojal"

"Calumnia"

Juan Sánchez.

Hay gentecilla, (Por llamarlos de algún modo, y por no decir simplemente “basura”), que no tienen bastante con remover la propia porquería, ¡noooooo!, y se dedican a escarbar en los ojetes ajenos hasta encontrar la poca mierda que en ellos, inopinadamente, se ubica. Y de no hallarla, “cariñosamente”, se la inventan. No aguardan, con paciencia, a que el susodicho interfecto/a alivie, por derecho, sus apreturas intestinales, o que el deconstruir los ‘argumentos’ ponga a su disposición las tan anheladas “delicias”…

"La pinza de la ropa"

Juan Sánchez.

Este ambiente social insalubre, malsano, indisoluble a primera vista, y a segunda y a tercera, parece dar la razón a todos aquellos que apuntan la posibilidad de que se nos esté yendo la ‘pinza de la ropa’, el tendedero y los calzoncillos de pata acampanada, a retomar los vientos de la ira. Descostillaos como estamos, por tanto regodeo en el obligo propio sin reparar en el desmadre que ocultaba esta, esa y aquella ralea política…

“De empáticos, apáticos y psicópatas”

Juan Sánchez.

Pertenezco a una generación de libertarios por narices. No quedaba más cáscara que hacer de nuestros ideales bandera guía en la vida cotidiana. Todo estaba por conseguir, por luchar y reivindicar, en aquellos buenos años de canción protesta y corazones en sintonía con la libertad mutilada por el despotismo criminal.

Años de camaradería sin reparos a la hora de partirse el pecho por los nuestros. Horas de vientos claros, aunque en la calle nos esperase el furgón de los maderos (Entonces eran los temidos esbirros del dictador, vestidos de gris sin concesiones), para darnos una somanta de ostias, más rápido que deprisa podíamos huir por el Campus de la universidad, del instituto o por aquellas sombras de una nación que gritaba ¡basta ya!...

“Mors omnia vincit”

“Mors omnia vincit” 

Juan Sánchez.

“Mucho por saco estás dando tú, para el poco cerebro que gastas”. Me decía un ‘colega’ esta misma mañana. O, talvez, era un servidor el que se lo decía a él. Conociendo mi singular estilo de ‘fortalecer’ una buena amistad, ando convencido que la segunda opción era la más cercana a la realidad. Sea como fuere, dicho estaba, y así quedaría para los restos del día. Flotando, en una cuasi aureola de buen rollito, macerando esas risas sin necesidad de explicación. Ambos nos vamos conociendo cada día un poco mejor. Que un servidor es bastante ‘Jodeor’, no me lo quita nadie. Pero aquellos que bien me conocen, saben que dentro de esa ‘matraca’ suele haber verdades como puños de acero y miel, para sobrellevar el lastre que supone esta absurda pero maravillosa existencia...

"El río que no cesa"

- Río Nilo -

Juan Sánchez.

El río, en su irreversible decisión de llegar al mar, hace de cada remanso una paradoja irrepetible, preciosa, precisa, inviolable y eterna. De una perfección casi divina, diamantina, imperturbable al chirrido de fondo que todo lo enmascara y corrompe. La eternidad de una sensación fugaz, la sensación de perpetuidad en cada instante que nos puebla y condena a vivir, sin dejar de soñar el mar. Aquella marea en-crispada acomete contra la fragilidad rocosa del alma, relame sus heridas y reinventa esa playa de arenas tibias y acarameladas. Es la condición de un ser humano sin posibilidad de evasión. Solo la lucha justifica la existencia del río, y esa necesidad de retorno al océano de la coherencia personal…

¿Locos, sinvergüenzas o viceversa?

¡Manda güevos!

Juan Sánchez.

Algunos estarán pesando, aquí está este cansino con sus insoportables largadas. Creo que a lo largo de este artículo habrán de cambiar de parecer, o, de lo contrario, serán firmes candidatos a una camisa de fuerza, o un canesú de gilipollas, por ejemplo. Las cosas claras, que luego la gente se lía.

Que vaya uno a la estación de servicio y le claven un euro y medio por un litro de gasolina, parece cachondeo de gasolinero, pero es la puta realidad. Que vaya otro a comprar un paquete de tabaco y le endiñen cuatro leros del ala, parece un cuento de María Sarmiento, pero es la cara más ‘cancerígena’ del fumete. Que vaya perico el de los palitos –no está la cosa para palotes- a hacer la compra de la semana y le salgan las cuentas más flacas que al galgo del ilustre hidalgo, asemeja una broma pesada del tendero, pero ese comerciante no está pa risas. Y así, una con otra, una con otra, que perecemos los paganinis más gilipuertas que han pringado en este planeta...

"Cuando la realidad viste de negro"

“Cuando la realidad viste de negro”

Juan Sánchez.

Cuando la realidad se viste de luto, es responsabilidad del periodista honesto hacer saber al ciudadano por donde van los tiros y las aguas revueltas de la actualidad. Y no pidáis que un medio crítico y objetivo, como este, disfrace el dolor de rositas de pitiminí y vinos de gran paladar, por que a vuestros intereses políticos convenga desinformar al pueblo.

Es responsabilidad del periodista informado decir las cosas tal y como las ve, tal y como las siente, sufre y padece la ciudadanía. Ya existen suficientes medios ‘mediatizados’ y corrompidos por intereses políticos. Ya se embarran suficientes titulares con tapetes de ganchillo del color que nos desgobierna. No pidáis que pongamos guindas sobre este pastel de mierda que habéis ‘cocinado’ para el pueblo. Flaco favor se haría al ciudadano con maquillar la realidad y decir que todo va de puta madre, cuando en sus casas no tienen ni para pasar el día. Un ejercicio de responsabilidad informativa, es poner sobre el ‘entramado’ cotidiano las crudezas y el dolor que empapan la madrugada de millones de personas desahuciadas de sus vidas, de sus esperanzas, de sus planes de futuro, por una casta de impresentables apegados al mando, con deserción de sus cometidos públicos y responsabilidades sociales...

"Pipirrano-Terapia" - Fitur 2012

- Güevos a la Mazarronera -

Juan Sánchez.

Se acerca la feria más importante para el turismo de nuestro país: Fitur 2012. Y un servidor no puede por menos que aportar su granito de arena en forma de sugerencia gastronómica. Y por aquello de arrimar el hombro en la impensable tarea de sacar a Mazarrón del pozo de los deseos defraudados, y perdidos en el ‘bouquet’ de esos ‘güevos a la funerala’ que nos desmadran el bancal de ajos y cebollinos municipales. En fin, ahí va mi receta promocional para  nuestro pueblo… (Puntos suspensorios)

“Los ninguneados”

Juan Sánchez.

Ya nadie se esconde para decir que las cosas van mal. Nadie se oculta tras una falsa fachada de bonanza para quedar como dios ante los vecinos, ante los envidiosos, ante los anormales que hacen de la vida un perenne escaparate de sus posibles. Bueno, salvo tres o cuatro pelagatos, mamones anacrónicos que añoran la ‘mamanza’ y deambulan extraviados de la realidad, inmersos, aún, en sus diatribas sacapancistas o embutidos en sus pellejos de pendejos culiprietos, por aquello del que dirán o no dirán. La realidad es que nadie dice nada, excepto ¿cómo hemos llegado a esto?...