“Rapsodia de Silencio”

"Silencio Total"

Advierte la máxima ancestral: “Somos esclavos de lo que decimos y dueños de lo que callamos”. Además, en el principio fue el verbo; seguido de una misa de difuntos. Nada se puede comparar al control de la pausa sin hojarasca. La palabra es confidente, reveladora del chispazo ecléctico, camaleónico, de aquella mente enroscada sobre sí misma; pulsión inquilina e intención solapada, entreverada en el susurro, carente del silencio que claramente la delatara.

Coexistimos en el triángulo obsolescente de nosotros mismos. No somos aquello que pensamos, ni lo que representamos, ni siquiera lo que creemos. Eso menos que cualquier otra cosa. Somos una fosa llena de palabras sin sentido que tratan de confundir al contrario, al adversario, en este campo de batalla donde claramente todos habremos de perder. El exterior degrada y agrada al interior; así consolamos al niño que un día descubrió que no puede escapar de su piel. La palabra, al igual que la túnica, es engañosa, manipuladora, sentenciosa, alevosa, noctámbula, y premeditadamente tramposa. “Somos una sombra parlante en el espeso lago de la simulación”. Aquello que nunca miramos, ni contamos, ni a nosotros mismos. Apartamos el silencio que nos humilla, la frustración de ser lo que callamos; además del verbo oculto y la ictericia que nos provoca su viscosa presencia. Es la maquinaria de un reloj liberado de nuestra voluntad, (des)encadenado al deseo, mancebo del bazar de los paréntesis...

“Ensayo sobre la Sordera”

“Ensayo sobre la sordera”

(Con permiso, maestro Saramago)

Sucedió en una población costera. Podría haber ocurrido en Manhattan y estar protagonizado por el surrealismo hipnótico de Groucho Marx, o por el pandero más hiperbólico de la Jennifer López, pero no, ni uno ni la otra se pasaron este verano por aquella oficina de correos sita entre las cinco torres de la desvergüenza ladrillera de la rambla del Valdelentisco y esa aún más ignominiosa e impune roturación salvaje próxima al paraje-playa de Percheles. Y no voy a dar más pistas, el que quiera ubicar nanométricamente los siguientes aconteceres, que se dé una vueltecica por el Google Earth y ponga una marca de celosa estupidez entre las coordenadas antes mentadas.

Lo que sigue es el relato fiel de un encuentro con la creciente y tan bien reglada sordera o inutilidad administrativa. Ni adornos, ni mermas, la escena se muestra tal cual descarnadamente aconteció:

-VIII (y II)-

-VIII (y II)-

Hay noches culpables

cual guadaña roma, o

garrote impío.

Noches de retorno

a renglón delirante;

o celo embalsamado…

“Mistral de amanecida”

                                                 Camino de silencio participado.

                                                 Ojos que se rebelan, y develan

                                                 la misma exhalación vagabunda.

                                                 Mano y temblor en encuentro,

                                                 labio en labio, y un oasis

                                                 del desierto codificado...

"En la Trinchera"

Nunca he entendido qué motiva a ciertos homínidos a pasar la vida entera acumulando riquezas. Posesiones y más posesiones materiales, que nunca serán suyas, muy al contrario, serán ellos los esclavos del patrimonio. Esa heredad del mismo averno entreverada en la carne cual gusano que devora la escasa humanidad con que nacieron. Será quizá algún extraño caso de sicopatología, o talvez un brote infeccioso susceptible de ser contagiado vía genética o por contacto venéreo, hacia aquellos otros elementos que suelen frecuentarlos en ese viaje hacia ninguna parte, excepto, claro está, hasta el vacío absoluto y la desconfianza más alarmante y, por consiguiente, nula empatía hacia sus semejantes...

“De golondrinas, gorriones y ratones bandoleros”

"Danza de las Golondrinas" - Pintura Japonesa

Juan Sánchez.

Solo una campanada. Alguien da la ‘una’ en el reloj de la ermita del mar. Una y uno, en compañía de un gorrión adolescente. Proyecto de libertad. Ya sabéis que los gorriones no se deben enjaular porque mueren de tristeza, mueren por falta de aire y de un mundo sin acotar. Aborreces la jaula de oro si eres un gorrión cualquiera. Y dan la una junto al mar. Un gorrioncillo aletea aprendiendo a navegar. Quiero ser gorrión y soñar, y volar muy lejos, sin más. Dan la una en la mar y ‘uno’ no sabe qué pensar...

“Algunos hombres nuevos”

Juan Sánchez.

Los pensamientos tienen forma, color, aroma, regusto y hasta ruido. Nos rodean, nos capturan, nos ayudan, nos salvan y destruyen. Somos aquello que pensamos, eso que sentimos. Aquello que trasmitimos a los demás y al cambio recibimos. Es el secreto de este mundo extraño plagado de seres que se comportan unos contra otros como ásperos extraños. Es ese ego que tanto nos lastra y esclaviza. Es la agonía perpetua que llevamos dentro, la zozobra del miedo, la falacia del valor, el azaroso capricho de unos dioses mundanos que no se cansan de jugar a los dados...

"Nino Nanetti"

-El 'Nino Nanetti' era algo similar a este palacio ubicado en el castizo barrio de Chamberí-

Juan Sánchez.*

Tengo una certeza: mis dudas; como compensación también dudo de mi certeza. Es el equilibrio universal. Eso que hemos inventado los humanos para cuadricular el círculo incierto de la existencia. "Dicen que la distancia es el olvido, pero yo no concibo esa razón, porque yo seguiré siendo el cautivo de los caprichos de tu corazón". Magnífico bolero (La barca) de los que ya no se bailan, ni se escuchan, ni se sabe que existieron. La distancia, al menos en el tiempo, nunca será olvido. Y la sombra de una duda, aquella que nos presentaba el genio, Hitchcock, atiniebla nuestra frente a partir de ciertos encuentros que mejor no haber encontrado nunca, ni la madre que los trajinó...

“Iceberg”

“Iceberg”

Tiempo dado al tiempo,

deserción de horas, siglos,

y pequeños momentos.

Señuelo en vuelo,

que nada recuerda,

ni siquiera aquel clamor.

Tiempo regalado

al tiempo exacto.

Escamoteando,

rendido, acuchillando

un vaho luminiscente;

humor candente,

demente por soñar.

Naturalmente... ¡Evolucionamos!

Film-Documental  "Océanos"

Juan Sánchez.

Vivimos un trepidante cambio social. Los acontecimientos se precipitan casi sin posibilidad de asimilarlos. La sociedad se estremece sin llegar a entender qué narices está pasando. El miedo campa junto a la revolución por las plazas de la nación. El mundo tal y como lo conocemos se está yendo al carajo y no sabemos donde asir nuestra realidad para que la metamorfosis tenga algo de sentido. Andamos perdidos de un mundo obsoleto y muy viejo, plagado de egoísmo...

“441 días en el infierno”

Juan Sánchez.

Hay veces que te planteas si estas líneas sirven para algo. Hay veces que desearías mandarlo todo al carajo e iniciar una nueva vida lejos de un papel en blanco y un teclado para rellenarlo. Que no te cuadra tanto esfuerzo mental, tanto desgaste personal y tanta rabia contenida como esperanza desdibujada en la piel insomne de la madrugada. Y estás a punto de disolver de una pajolera vez ese angosto dilema  y demasiada palabra que se marchita sin habla. Pero una buena mañana, o dos, o algunas más, sale a tu encuentro un viandante, conocido o desconocido, eso da igual, y te da las gracias por estar ahí. Por plasmar en el lienzo virtual o publicación material tus propios sentimientos, tus pensamientos, que se asemejan mucho a los suyos. Por decir las cosas a pecho descubierto, sin miedo, sin medias tintas ni borrones flatulentos. Y te cuenta sus propios pesares, sus teorías e ilusiones, y da la razón a la palabra que has escrito pues se nota salida desde el fondo de tu corazón. Y estarán de acuerdo en mayor o menor medida, o no, pero agradecen que les hables sin merodeo ni circunloquio de cobardes. Y eso te pone de nuevo en marcha, disipa la pegajosa duda, se rearma la razón que siempre muere en ti, cosa normal del escribiente, modestamente. Mente modesta pero otra vez en acción. Mil gracias lector...

“De cómo una cacerola aplasta al conejo con cuernos”

Silabeando al sumo hacedor, de cuyo nombre no podemos acordarnos ya que jamás nos ha sido rebelado, hemos de arrastrar el carro de la existencia por un valle de lágrimas, de por sí bastante hostil, más el ‘aliciente’ diario en forma de cabronadas que nos gastan esos que hemos dado en nombrar nuestros representantes parlamentarios. Que si no teníamos bastante con sobrevivir a los traspiés connaturales al existir, le sumamos la ineptitud, por decirlo de forma asaz suave, de esos hijos bastardos del dinero.

Nada más venir al mundo, y tras el clujío de la comadrona, o comadrono, empezamos a caer en la cuenta de que la cosa no nos va a venir regalada. Eso en la cuna del plebeyo, osease, para la inmensa mayoría de los mortales, que si, por lazos o recomendaciones del demonio, nacemos en un hogar de alto mondongo, la cosa se tizna de un rosa mariposa y pañitos de algodón de azúcar, Piluca. Que no hay un reparto ecuánime del tema, vamos, eso se cae ‘de guindos’ más que zopencos, por cuanto hemos de acondicionar nuestras expectativas al entorno natalicio. Y lo veo estúpidamente normal, dentro de todo lo normal de su azarosa y abusona anormalidad. Pero si además, esos neonatos (niñatos) de punto en blanco y cocodrilo en su frígida tetilla de bruja/o, se dedican a joder la vida de inopes curritos porque no tienen suficiente con su privilegiado portal de belén, la cosa empieza a tomar un carisma de hijos de Satanás que pa qué las rogativas, manifestación o cacerolada contra esos sordos de oído infecto de ‘me la suda’ esa canción desesperada, y Pablo Neruda...

“Banqueros y políticos, asociación de malhechores, delincuentes y estafadores”

Juan Sánchez.

Ni lo sé, ni me importa un pijo, si los bancos, y los banqueros ocultos en la infecta sombra de su despacho, tienen la ley de su parte al ejecutar las hipotecas y dejar a tantas y tantas pobres familias endeudadas y en la puta calle. Lo que si sé rotundamente, es que no tienen  ni rastro de vergüenza. ¡Que no, pijo!, que ni tienen vergüenza ni la van a conocer a lo largo de su miserable existencia. Menuda panda de alimañas se han hecho cargo de nuestra sociedad. Banqueros y políticos, un tándem-asociación de malhechores al más puro estilo chulesco-mafioso del Chicago de Capone...

'Chinatown'

Juan Sánchez

Piensa alguno, algunos, si acaso piensan, que esta crisis va a pasar por su vida de puntillas. Que no les va a llegar la factura de dolor y penurias que el resto estamos sufragando. Que se es privilegiado por estar a salvaguarda en un cubículo blindado contra la pandemia. Y viven completamente ajenos al padecer del vecino, en ese paraíso de indeleble egoísmo, como si la cosa penosa afectara a un escaso retículo de la generalidad. Y cuan errados están esos necios escaqueados en su conveniente ceguera e indolencia: con el culo a buen recaudo de esta hecatombe social. Eso piensan, ¡ilusos!... 

"La (I)rebelión de las Masas"

Juan Sánchez.

“Con el tiempo y la edad me estoy volviendo menos transigente, menos tolerante”. Dice mi amiga Carmen. Reafírmolo y rubrícolo pero concretando. Esa 'comprensible' intolerancia mana de la auto-rebelión, al dolerse en cada revolución perdida, traicionada, represaliada por temor o cobardía; o del mismo estar hasta los cojones, hasta los ovarios en su caso. Y postular en lo evidente entendido como un desvarío por la manada. Es aquello de estar más allá de soportar tarugos pretenciosos, que no tienen ni pajolera idea de qué narices va la cosa, pero se expresan como catedráticos de la muy Famous and Inexistent University of Eaton-Usa. Y tú te callas, y te descojonas en estruendoso silencio interior...

“Quien bien te quiere…”

"Quien bien te quiere, te hará llorar"

Juan Sánchez.

Este parecer ser el plan maestro de nuestro actual gobierno. Y de los anteriores, para qué engañarnos. Apretar el cinturón a la ciudadanía, hasta que se nos salga el mondongo por la boca. Aún así, no tendrán suficiente. Siempre querrán más. Sus colegas de repretura: la banca mondonguera e hija de Satanás, necesita alimentar su ‘activo’ con la sangre y el sudor del pueblo, para que no mengüe su nivel de mezquindad ni su onanismo con la prima del riesgo... Miserables, ¡Cabrones! –De macho mamarracho cabrío, ¡ojo! Que aquí no se falta a nadie-...

'Ruta 66'

Juan Sánchez.

Decía Schopenhauer que la voluntad lo es todo. Una semilla de sarmiento es capaz de crecer entre el asfalto. Un salmón cruza océanos y remonta ríos, herido, extenuado, en busca de sexo,… pero también de vida. Los seres humanos aprendemos de los fracasos, del dolor y la visita a nuestro particular infierno. Lo fácil es renunciar, sucumbir al agotamiento vital, a la nausea de esta contienda contra la incertidumbre, contra la pérdida de fe y de valentía. Dudar si volver a pulsar las notas de esa caótica melodía llamada amor, y disfrutar-disentir de su armonía. Rodar a todo gas por la Route 66 - 6 en una Harley imaginaria y traspasar la nebulosa del estigma tangible. Y vencer al tiempo que nos resta vida. Voluntad para seguir avanzando, a pesar de los nubarrones que se ciernen sobre el horizonte involuntario…

"La Fuente de la Vida" II - El árbol de la vida -

"Llanos del Hospital" Benasque - Foto: Juan Sánchez.

 Juan Sánchez.

“La desesperanza se ha apoderado de cada rincón de esta nación bipolar: demasiados ‘inútiles políticos' nos están hundiendo la existencia cual serviles cancerberos del sistema usurero-financiero…”

Algo así comento con Jorge Mayoral, director de “Los Llanos del Hospital”, en Benasque, mientras compartimos reflexiones y una copa en el acogedor salón de ese recóndito Hotel-Spa. Estación de esquí durante el invierno, enclavado en lo que considero como el valle por excelencia del pirineo oscense. Pero la conversación, lejos de precipitarse hacia el derrotismo, se encarama sobre sí misma, se recicla en distensión y vivencias propias que nos adentran en la dedicación y la entrega absoluta de este ser humano por sacar adelante mucho más que un mero negocio de hostelería: “La Fundación del Hospital”.  Ardua labor de incansables años para recuperar el patrimonio histórico del valle y, más concretamente, la historia, tradición y herencia documental de dichas instalaciones. Toda una vida de entrega, la de Jorge y sus colaboradores, en una tarea que les honra en la memoria de un pasado casi perdido, recuperado para las gentes del valle, y para todos aquellos viajeros que disfrutamos de sus excelencias. Solo me resta decir: ¡Chapeau! por todos ellos, y ellas...

'Ese extraño conocido'

Amanecer VIII - Juan Sánchez - 6-8-2012

Juan Sánchez.

"Ese extraño conocido"  

- Monólogo-Relato -

Este mundo extraño. Esta mente extraña. Este orbe de materia y sensaciones que representan el espectáculo de la vida cual patéticos entreactos, para ser desmenuzados por esa razón que duda de ser cierta. La razón, el raciocinio, la racionalidad, burdos artilugios alquimistas para eludir la demencia absoluta. O todo es pura locura o no entendemos lo qué está pasando. Este juego sin norte ni cuartel donde nos arrastramos cual babosas de gelatina humana para lograr sobrevivir un día, una vida más. Para construir los argumentos necesarios y dejar claro que este juego merece la pena, las penas. Algunos lo consiguen, otros no. Y las noches se llenan de oscuridad interior, se colman de un vacío que todo desmonta, dinamita y ridiculiza hasta dejarnos al pairo del cruel absurdo: esta existencia...

“Existir en el verbo”…

Existir en el verbo...

opuesto, distante del todo.
Mirar displicente,

sentir la aguja en el cielo

propio, y en el celo añejo.

Clavarse a la distancia

insaciable, voraz de labios,

de miradas inacabadas,

del seno en plenilunio…

eclipsado.