Con una mano en la cara...

               

Con una mano en la cara

para esconder la madrugada,

y dejar velado un suspiro

o un desierto del alba.

Con una mano entre besos

que no llenan su almohada,

y ríense burlones

de esa pena entre ‘calma’.

Con la mano en el alma,

ocultando la mañana

de alguna ingrata andanada,

de mercurios que reclaman,

de miradas que rehuyen,

de espejos que delatan.

Fusilando soldados sin paredón,

quebrando el reloj primero

carente de sol, de sal, de valor.

Honor, horror, señor

que aparta la cara para, así, llorar.

Con su mano en la llaga

para enjugar una lágrima,

que no llegue, jamás, al río

que lo arrastra,

que nunca regrese al mar.

Se ocultan los lánguidos fados

para no ser descubiertos,

para no negarle o dejarle amar.

Por eso la mano

dejó de jugar, a dar-se…

Y vuelta a empezar,

un comienzo que se agrieta,

le envuelve necio,

viste de negro y la mano niega

aquel sueño primero.

No lo sabe, no sospecha,

no sabe que puede ser ella;

y, aún lo supiera,

nunca verá la siembra

que tan verde le regresa.

Nunca será guadaña certera,

nunca, tras esta primavera,

será, por siempre,

camino sin reposos, de raposos,

será huida entre trigueras.

Una mano borrando su cara,

para que duela, más, el poema:

trenzando versos ingrávidos

que dicen de ella, dicen…

“Niña de ojos calmos,

amantes, vivos, lacerantes,

ojos vacantes, cautivos

de una golondrina que sueña,

y vuela, y sueña, y vuela…”

               Juan Sánchez - 22-1-2011