El Libro

“El libro”

Esa mirada tierna,

Esos ojos de esmeralda,

Esa figura tersa,

Y los vuelos altos, del ayer.

Esta tristeza amarga

Llena de melancolía,

Esos arcos en tu frente

Rima de mi nostalgia,

Y este semblante

Plegado por los años.

¿Quién diría ,amada mía,

Que fueras mi musa de la alegría?.

Te veo sumisa y perdida,

Callada entre abismos rugientes,

Ríos de dulce penumbra.

Lágrimas cortando tu cara,

Lloran muertas tus pestañas

Tras una mueca perdida.

Más, de lamentos no es hora

Sino de ciegos recuerdos,

Bocetos para la trastienda.

Lo evocado no está,

Solo lo sufrido,

Y aún mas, lo bien vivido

Que enreda los hilos

De aquel viento que se fué,

Llenando lo añorado.

Por eso, ¡entiéndeme!

Comprende mis designios,

Da vida a la vida

Y mata los sueños que no vivimos.

Derrochar no es virtud

Y duele tanto ser mendigo...

¡No hay palabras cantadas

Pues no hay oídos!.

Solo la ira hincha los orgullos,

La codicia apura las mieses,

Los segadores han caído,

La muerte es un número

Y los niños el olvido.

Por eso, ¡amada mía!

No llores, no ha sentido.

La perfidia se contonea

Entre sueños no nacidos,

Una pesadilla eterna

Desdeñada y maldita.

Y eso es del pueblo

¡El lo ha querido!

Sentir de cuchillos largos,

Hoces sin filo.

Quien quiera recordar

¡Que sienta su martillo!

Y no escarbéis en la historia

Como si fuerais gorrinos,

Al fin todo es pasado

Todo se ha podrido.

Nadie está preso al pensar

Y ser carne para el martirio.

¡Hurra por los guerreros!,

Por lo antaño florecido

En cisternas de viejo vino,

Rancio por los tiempos,

Rojo por los muertos

Y puro por si mismo.

Si esto te apena hoy

¿Qué será de nuestros hijos?

¿Sabrán reír o seguirán el rito,

De esta perdición

Que es nuestro ocre destino?

¡No llores vida mía!

Que no sufran los caídos,

La lucha será dura

Al final habrá vencidos,

Ser un luchador

Es ir contra uno mismo

¡Es comenzar un nuevo libro!.

J.S.P - Versos Antiguos