(Magritte)
Ese monstruo de ojos vacuos,
Ausentes, ¡Huidos!
Para que no sepamos
De sus trapaceras,
Rastreras intenciones.
La traición,
Esa daga herrumbrosa
Emboscada
En los pliegues de una sonrisa
De "caramelos".
La traición,
Esos susurros eméticos,
Infectos de fetidez
Y nauseabundas porquerizas...
JSP 2.1 - 11-4-2010
Caray... me he quedado que no sé ni qué decir... te ha pasado algo?
ResponderEliminar¿Pasarme, a moi?, no, nunca pasa nada. Y si pasó, ya es pasado. Será la primavera, será, será. Que altera la memoria de la sangre... Quizá. Lo dices por el poema, no, no me ha pasado nada, son solamente mis íntimos pensamientos sobre la traición, vistos desde una posición lo menos objetiva posible. Pero pasar, lo que se dice pasar: nunca pasa nada...Gracias por preocuparte.Besos, mil.
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