“Rapsodia de Silencio”

"Silencio Total"

Advierte la máxima ancestral: “Somos esclavos de lo que decimos y dueños de lo que callamos”. Además, en el principio fue el verbo; seguido de una misa de difuntos. Nada se puede comparar al control de la pausa sin hojarasca. La palabra es confidente, reveladora del chispazo ecléctico, camaleónico, de aquella mente enroscada sobre sí misma; pulsión inquilina e intención solapada, entreverada en el susurro, carente del silencio que claramente la delatara.

Coexistimos en el triángulo obsolescente de nosotros mismos. No somos aquello que pensamos, ni lo que representamos, ni siquiera lo que creemos. Eso menos que cualquier otra cosa. Somos una fosa llena de palabras sin sentido que tratan de confundir al contrario, al adversario, en este campo de batalla donde claramente todos habremos de perder. El exterior degrada y agrada al interior; así consolamos al niño que un día descubrió que no puede escapar de su piel. La palabra, al igual que la túnica, es engañosa, manipuladora, sentenciosa, alevosa, noctámbula, y premeditadamente tramposa. “Somos una sombra parlante en el espeso lago de la simulación”. Aquello que nunca miramos, ni contamos, ni a nosotros mismos. Apartamos el silencio que nos humilla, la frustración de ser lo que callamos; además del verbo oculto y la ictericia que nos provoca su viscosa presencia. Es la maquinaria de un reloj liberado de nuestra voluntad, (des)encadenado al deseo, mancebo del bazar de los paréntesis...

“Ensayo sobre la Sordera”

“Ensayo sobre la sordera”

(Con permiso, maestro Saramago)

Sucedió en una población costera. Podría haber ocurrido en Manhattan y estar protagonizado por el surrealismo hipnótico de Groucho Marx, o por el pandero más hiperbólico de la Jennifer López, pero no, ni uno ni la otra se pasaron este verano por aquella oficina de correos sita entre las cinco torres de la desvergüenza ladrillera de la rambla del Valdelentisco y esa aún más ignominiosa e impune roturación salvaje próxima al paraje-playa de Percheles. Y no voy a dar más pistas, el que quiera ubicar nanométricamente los siguientes aconteceres, que se dé una vueltecica por el Google Earth y ponga una marca de celosa estupidez entre las coordenadas antes mentadas.

Lo que sigue es el relato fiel de un encuentro con la creciente y tan bien reglada sordera o inutilidad administrativa. Ni adornos, ni mermas, la escena se muestra tal cual descarnadamente aconteció:

-VIII (y II)-

-VIII (y II)-

Hay noches culpables

cual guadaña roma, o

garrote impío.

Noches de retorno

a renglón delirante;

o celo embalsamado…

“Mistral de amanecida”

                                                 Camino de silencio participado.

                                                 Ojos que se rebelan, y develan

                                                 la misma exhalación vagabunda.

                                                 Mano y temblor en encuentro,

                                                 labio en labio, y un oasis

                                                 del desierto codificado...

"En la Trinchera"

Nunca he entendido qué motiva a ciertos homínidos a pasar la vida entera acumulando riquezas. Posesiones y más posesiones materiales, que nunca serán suyas, muy al contrario, serán ellos los esclavos del patrimonio. Esa heredad del mismo averno entreverada en la carne cual gusano que devora la escasa humanidad con que nacieron. Será quizá algún extraño caso de sicopatología, o talvez un brote infeccioso susceptible de ser contagiado vía genética o por contacto venéreo, hacia aquellos otros elementos que suelen frecuentarlos en ese viaje hacia ninguna parte, excepto, claro está, hasta el vacío absoluto y la desconfianza más alarmante y, por consiguiente, nula empatía hacia sus semejantes...

“De golondrinas, gorriones y ratones bandoleros”

"Danza de las Golondrinas" - Pintura Japonesa

Juan Sánchez.

Solo una campanada. Alguien da la ‘una’ en el reloj de la ermita del mar. Una y uno, en compañía de un gorrión adolescente. Proyecto de libertad. Ya sabéis que los gorriones no se deben enjaular porque mueren de tristeza, mueren por falta de aire y de un mundo sin acotar. Aborreces la jaula de oro si eres un gorrión cualquiera. Y dan la una junto al mar. Un gorrioncillo aletea aprendiendo a navegar. Quiero ser gorrión y soñar, y volar muy lejos, sin más. Dan la una en la mar y ‘uno’ no sabe qué pensar...

“Algunos hombres nuevos”

Juan Sánchez.

Los pensamientos tienen forma, color, aroma, regusto y hasta ruido. Nos rodean, nos capturan, nos ayudan, nos salvan y destruyen. Somos aquello que pensamos, eso que sentimos. Aquello que trasmitimos a los demás y al cambio recibimos. Es el secreto de este mundo extraño plagado de seres que se comportan unos contra otros como ásperos extraños. Es ese ego que tanto nos lastra y esclaviza. Es la agonía perpetua que llevamos dentro, la zozobra del miedo, la falacia del valor, el azaroso capricho de unos dioses mundanos que no se cansan de jugar a los dados...

“Poesía eres tú”...

"Poesía eres tú"

SEPress/VMPress/Juan Sánchez.

Creamos esta nueva sección participativa en surestepress / vegamediapress. Un espacio abierto a la expresión más sincera del ser humano. Cumplimentamos con ello una imperdonable carencia de este medio de comunicación, desde siempre implicado con el mundo del arte y la cultura, a la par que una obligación y un eco en sintonía con la solicitud de nuestros lectores. Un modesto escenario virtual donde dar rienda suelta a la presentación más descarnada e  inapelable del íntimo palpitar...

Norah Jones - Live in New Orleans

“Aquí 'Peluso', un buen colega”

“Aquí 'Peluso', mi buen colega”

Aquí ‘Peluso’, mi gato fiel, un buen colega. Aunque sería más acertado decir que yo soy su humano. Y es que los gatos son así, deciden ellos, escogen sus camaradas de vida y no se dejan escoger de cualquiera. Peluso llegó a mi vida en su más tierna infancia. Un cachorrillo felino juguetón, travieso, revoltoso. Como una bolita de lana atigrada que no paraba quieto ni un instante, incluso a ‘Cuqui’, la anciana caniche de mi viejita, la llevaba loca con sus juegos, carreras y emboscadas desde cualquier arbusto del jardín. Peluso era el fruto de un amor gatuno prohibido. Su madre, una señorita de alta alcurnia, una gatita de Angora, blanca, nívea, muy remilgada y coqueta, fue a enamorarse de un buscavidas callejero, un vagabundo romano, un tunante que solo tenía selénicos maullidos para ella..

"Nino Nanetti"

-El 'Nino Nanetti' era algo similar a este palacio ubicado en el castizo barrio de Chamberí-

Juan Sánchez.*

Tengo una certeza: mis dudas; como compensación también dudo de mi certeza. Es el equilibrio universal. Eso que hemos inventado los humanos para cuadricular el círculo incierto de la existencia. "Dicen que la distancia es el olvido, pero yo no concibo esa razón, porque yo seguiré siendo el cautivo de los caprichos de tu corazón". Magnífico bolero (La barca) de los que ya no se bailan, ni se escuchan, ni se sabe que existieron. La distancia, al menos en el tiempo, nunca será olvido. Y la sombra de una duda, aquella que nos presentaba el genio, Hitchcock, atiniebla nuestra frente a partir de ciertos encuentros que mejor no haber encontrado nunca, ni la madre que los trajinó...

"Me acordé de ti"

.... yo me fui no sé hacia dónde, solo sé que perdí.... 

hay un niño que se esconde siempre detrás de mí....